Zwischen Märchen und Realität
Irgendwo zwischen Finnland und Norwegen liegt Schweden. Irgendwo zwischen Schwedinnen und Schweden liegt eine Buchhandlung. Und irgendwo in einer Buchhandlung liegt ein Buch von Astrid Lindgren auf. Und noch eins. Und noch eins …
Der Schnee ist weniger geworden, seit Ronja Räubertochter auf ihren Skiern durch den Mattiswald fuhr. Michel von Lönneberga schnitzt keine Holzfiguren mehr, wenn er zur Strafe für seine Streiche in den Schuppen gesperrt wird – er guckt auf sein Smartphone. Und gepunktete Pferde wurden als innerstädtisches Transportmittel weitgehend von E-Scootern abgelöst.
Astrid Lindgrens literarischer Entwurf ihres Heimatlandes fällt etwas aus der Zeit und stimmt uns damit nostalgisch – trug er doch über Jahrzehnte hinweg ein Bild, ja mehr ein Gefühl von einem märchenhaften Schweden in die Welt hinaus, in dem Selbstbestimmtheit bereits im Kindesalter beginnt, kleine Wunder jeden Tag möglich sind und auch Strafe, existenzielle Armut oder Leid etwas weniger schlimm scheinen als im Rest der Welt.
Dass Lindgren-Charaktere und ihre Lebenswirklichkeiten in Kinderbuchmanier charmant überzeichnet sind, und so weder im Schwarzweißbilderbuch-Schweden noch jenem Stockholm, das sich durch hohe Startup-Dichte den Titel „Silicon Valley des Nordens“ erkämpft hat, vorkommen, war uns unterbewusst immer klar. Gewünscht hätten wir es uns aber schon.
Aber hat es dieses Schweden, ihr Schweden, das Märchenschweden für Lindgren je gegeben? Mit Blick auf jene Zeitspanne, die ihr Schaffen hauptsächlich beeinflusst haben dürfte (zweiter Weltkrieg, Nachkriegszeit) ist der Realitätscheck eindeutig uneindeutig. In den Kriegsjahren waren Lindgren und ihre Familie zwar stetiger Ungewissheit, jedoch kaum existenzieller Not unterworfen. Als neutrales Land blieb Schweden vor Angriffen auf Infrastruktur und Industrie verschont – konnte nach Kriegsende also schneller wieder zu Wohlstand gelangen als andere Länder in Europa. Auch ihre Kindheit beschrieb Lindgren stets als schlicht, aber glücklich.
Der Kontrapunkt in ihrer Biografie liegt im jungen Erwachsenenalter: Die starren gesellschaftlichen Normen und Regeln der 20er Jahre zwangen die 18-Jährige, ihr uneheliches Kind in das liberalere Dänemark zur Pflege zu geben. Eine ausgeprägte Wahrnehmung für soziale Ungerechtigkeit hielt seither Einzug in ihr Denken und Schaffen. Es liegt nahe, dass wir dieser Wahrnehmung ihre mit wenigen, doch unglaublich markanten Strichen gemalten Spießbürgerzeichnungen verdanken.
Die Einzelteile, aus denen sich Lindgrens Bilder zusammensetzen, verkauf(t)en sich millionenfach in alle Himmelsrichtungen. Seit etwa siebzig Jahren schenken sie uns und unseren Kindern schmunzelnde Mundwinkel, warme Herzen und glitzernde Augen.
Im vorweihnachtlichen Getümmel des schwedischen Buchladens schlagen wir uns zum Lindgren-Tisch durch und nehmen die abgegriffenen Exemplare und ihre Klappentexte in Augenschein. Neben Geschichten über ländliche Idylle, starke Mädchen, freche, aber liebenswürdige Rotzbengel und unbeholfene Polizisten finden wir zwei Werke, denen wir, wüssten wir es nicht besser, intuitiv eine andere Autor:innenschaft zuschreiben würden.
Dabei sind Die Brüder Löwenherz und Mio, mein Mio (zweiteres zu sehen in den Kammerspielen ab 16. November 2025) in der Grundanlage fast baugleich. Eine fantastische Heldenreise, die den Protagonisten (Krümel / Mio) von einer ungünstigen Ausgangssituation (Krankheit / Einsamkeit) durch Mut in ein imaginäres Traumland (Nangijala / Land der Ferne) holt. Dort hat er eine epische Schlacht zu schlagen – auf der Seite der Guten, versteht sich.
Nicht nur der steile Bogen von Lindgrens „Stamm-Genre“, der ländlichen Freundschafts- oder Familiengeschichte in das Gebiet der fantastischen Abenteuerromane verwundert. Auch tauchen plötzlich ein sehr klares Gut/Böse-Denken und existenzielle Leitmotive wie Armut, Krankheit oder Einsamkeit auf, während in weiten Teilen des restlichen Kanons Versöhnung, Kompromiss und Empathie zur Deeskalation mahnen und die Erzählstränge von Leichtigkeit getragen werden.
Welchem Umstand verdanken wir die vielgelesenen und heißgeliebten Ausreißer? Die 20 Jahre, die zwischen den Veröffentlichungen der Bücher liegen, lassen uns eine zeitweise künstlerische Umorientierung ausschließen. Die Autorin selbst nennt als Inspiration für Mio, mein Mio das Motiv des einsamen Kindes, das sich nach Liebe sehnt. Für Die Brüder Löwenherz soll der Grabstein eines jung verstorbenen Brüderpaars Auslöser gewesen sein. Zudem war sie als zweifache Mutter, politisch engagierte Künstlerin sowie Kinder- und Tierrechtsaktivistin der Kriegsgeneration ständig mit real-sozialen Themen befasst, für welche ein anderes, gewichtigeres Ventil als Pippi Langstrumpf oder Die Kinder aus Bullerbü nötig war.
Ein Ventil, das sich (zu unserem Glück) zweimal öffnete, um jungen Menschen Fragen wie „Was ist das Böse in deinem Leben?“, „Was gibt dir Trost in dunklen Stunden?“ oder „Was ist dein Sehnsuchtsort?“ stellen zu können. Dank Lindgrens Werken lautet die Antwort auf letztere Frage für viele „Schweden. Lindgrens Kindheits-Schweden. Geborgenheit und Freiheit in einem.“
Eine der Figuren im Kanon Astrid Lindgrens, die zwar in diesem scheinbaren Idyll lebt, behütet und geliebt ohne existenzielle Nöte aufwächst und dennoch immer wieder mit großen, sogar fundamentalen Fragen konfrontiert wird, ist die siebenjährige Margareta Engström, besser bekannt unter ihrem Spitznamen „Madita“. Wer Madita kennt, dem fallen wahrscheinlich recht schnell einige ihrer Abenteuer ein, die sich oftmals zwischen sehr realer, manchmal sogar gefährlicher Entdeckerinnenambition (etwa als Madita versucht, mit einem Regenschirm zu fliegen und sich am Ende eine Gehirnerschütterung einhandelt) und bizarr, aber für Leib und Leben weitestgehend ungefährlich (als sich ihre kleine Schwester Lisabet eine Erbse in die Nase steckt) bewegen.
Madita ist auch die Figur, die wir oft als Nachsatz nennen, wenn von Astrid Lindgrens Heldinnen gesprochen wird. Nicht etwa, weil sie keine echte Entdeckerin wäre, ziemlich furchtlos oder frech, oder weil ihr weniger wilde Erlebnisse geschrieben wurden. Der vielleicht größte Unterschied zu anderen Protagonist:innen ist, dass Madita aus einem derart behüteten Elternhaus stammt, dass die Verfilmungen aus den 1970er Jahren sogar zu so viel Weichzeichner griffen, dass wir als Zuschauer:innen manchmal ratlos sind, ob diese Geschichte wirklich dauerhaft aussehen soll wie eine Art Traumsequenz oder Apotheose.
Und ja, Madita stammt aus dem Großbürgertum, lebt mit ihren beiden liebevollen Elternteilen auf einem Anwesen namens Birkenlund, einer Welt voller Möglichkeiten und Träume – auf den ersten Blick frei von Sorgen. Die Figur der Madita entwickelt sich über zwei Romane: Madita, der auf Deutsch 1961 erschien, und Madita und Pims aus dem Jahr 1976, in Vignetten, die dann aber doch klarmachen, dass Maditas Blick auf die Welt ein besonderer ist. Die Handlung der Bücher ist dabei nicht in den 60er- oder 70er-Jahren angesiedelt, sondern in der Zeit des ausgehenden Ersten Weltkrieges (also in der Kinderzeit der Autorin selbst). Die Figur ist angelehnt an Astrid Lindgrens Jugendfreundin Anne-Marie Ingeström, die anders als sie selbst aus dem Großbürgertum stammte. Durch diese Freundschaft eröffnete sich unter anderem die Option, dass Astrid, anders als für Töchter aus kleinen Verhältnissen damals üblich, eine weiterführende Schulbildung erhielt. In der Begegnung der Mädchen Anne-Marie und Astrid dürften auch Welten aufeinandergeprallt sein und aus diesem Augenblick entwickelt sich Jahrzehnte später Maditas Welt.
So wird in der Figur Maditas im Unterschied zu zahlreichen anderen Held:innen festgehalten, was es heißt, Zeug:in zu werden von Ungerechtigkeit, von lebensverändernden Entscheidungen, von Armut, von echten Risiken. Madita selbst ist behütet, aber sie ist voller Mitgefühl und Empathie für alle Menschen um sich herum. Durch die große zeitliche Distanz werden zudem andere Themen behandelt als in vielen anderen Büchern Lindgrens – Religiosität, prekäre Verhältnisse und soziale Differenzen sind so zentral für Madita, auch, weil sie sich an diesen Themen stellvertretend für eine Leser:innenschaft abarbeitet, als Betrachterin der Missstände. Wo sie anfangs nur ihre eigenen Familienmitglieder versteht und höchstens ahnt, dass beispielsweise ihr bester Freund Abbe aus einem gänzlich anderen, oft verworrenen Elternhaus kommt, lernt sie im Laufe der Romane, auch unter dem Einfluss ihres Vaters, der deutlich als Sozialist erzählt wird, die Realität, die in die heile Welt auf Birkenlund hereinbricht, einzuordnen. Dabei gelingt es ihr, ihre Berührungsängste mit dem Unbekannten, dem Unwägbaren zu über- winden.
Madita sucht nicht für sich selbst die Flucht in eine Traumwelt, ihre Umstände machen die Sehnsucht nach einer besseren Welt nicht unbedingt nötig – wenn sie zu träumen beginnt, dann von einer Welt, die gerecht für alle sein soll, in der Klassenunterschiede unwichtig werden, in der ihr eigenes Mitgefühl seinen Platz findet.
So wird der Eskapismus hier andersherum ausgeführt: Nicht die Protagonistin sehnt sich nach einem geordneten Leben voller Freiheiten und Geborgenheit, sondern wir als Publikum können uns in Szenarien hineinlesen (und ab dem 6. Dezember im Großen Saal des Musiktheaters auch hineinhören) in eine Welt, in der das Miteinander und der Respekt für unsere Mitmenschen einen echten Unterschied machen. In der Sehnsuchtsorte entstehen, die nicht frei von Konflikten sind, diese sich allerdings mit Aufrichtigkeit, Empathie und der Entscheidung, es anders machen zu wollen, lösen lassen.
Dabei entstehen in den Werken Astrid Lindgrens eben nicht nur Sehnsuchtsorte, die manchmal in ihrer Klarheit der Beziehungen und Begegnungen, in den Kontrasten von Gut und Böse, etwas zu schön, zu simpel erscheinen, sondern auch Raum für Optimismus in der Gleichzeitigkeit und Ambivalenz unterschiedlichster Lebensentwürfe. So werden all die fordernden, traurigen, manchmal auch überwältigenden Erfahrungen und Emotionen, die auch für Kinder normal sein können, ernst genommen, ohne dass dabei Hoffnung oder Leichtigkeit auf der Strecke bleiben. Neben dem traumhaften Idyll steht dabei der Versuch, Kinder ernst zu nehmen, in allen Aspekten ihrer Lebenswirklichkeit.
Ab 16. November 2025, Kammerspiele
Ab 6. Dezember 2025, Großer Saal Musiktheater
Am 13. Juni feiert in der BlackBox des Musiktheaters ein besonderes Projekt Premiere: Das Spiel ist aus, das neue Tanzstück von Lilit Hakobyan, entstanden mit TANZ LINZ im Rahmen des Produktionspreises des 39. Choreografie Wettbewerbs Hannover. Bereits zum zweiten Mal vergibt das Landestheater Linz diesen Preis und ermöglicht damit einer Choreografin mit der Compagnie ein eigenständiges Werk zu entwickeln.
„Stell die Teller weiter zum Tischrand, dass in der Mitte mehr Platz für das Essen ist.“ – Die Schwiegermutter meint es doch „nur gut“. Ein harmloser Hinweis hier, eine kleine Korrektur dort. Mal geht es eben darum, wie man den Tisch deckt, mal darum, wie man das Kind anzieht, oder wie man mit dem eigenen Sohn spricht. Nichts davon wirkt brutal oder böse. Und doch entsteht durch solche Belehrungen ein Klima, in dem man sich als Adressat:in klein vorkommt. Man hat das Gefühl, ständig unter Beobachtung zu stehen und wird dadurch unsicherer.
Kennen Sie den Bechdel-Test? Er besteht aus drei Fragen, anhand derer festgestellt werden kann, wie frauenfeindlich ein Film oder ein Theaterstück ist. Erfunden hat ihn die amerikanische Comiczeichnerin Alison Bechdel 1985, als Schnelltest, ob ein Spielfilm wert ist, angeschaut zu werden. Die Fragen lauten: Gibt es mindestens zwei Frauenrollen? Sprechen sie miteinander? Reden sie miteinander über etwas anderes als über einen Mann? Falls Sie diese Fragen zum ersten Mal hören, gebe ich Ihnen etwas Zeit, sie auf sich wirken zu lassen.
Geschichten über Walter Kaufmann schreiben sich eigentlich von allein. Das ist zumindest das Gefühl, das entsteht, wenn man sich auch nur oberflächlich mit seiner Biografie auseinandergesetzt hat (und dabei Informationen über einen australischen Schriftsteller, der in der DDR lebte und einen deutsch-amerikanischen Philosophen als Namensvetter des Komponisten ausgesiebt hat). Denn der Komponist, Violinist, Pianist, Arrangeur, Musikethnologe und Hochschullehrer Walter Kaufmann führte ein langes Leben, das bestimmt war durch die Verwerfungen und politischen Extreme des 20. Jahrhunderts.
Ödön von Horváth teilt das Schicksal vieler (wenn nicht aller) österreichischen Theaterklassiker: Wie bei Arthur Schnitzler, Thomas Bernhard und Elfriede Jelinek (um nur die zu nennen) werden seine Stücke, wenn nicht gleich verboten, so doch bei ihrem Herauskommen als Nestbeschmutzungen verschrien. Das werden sie aber nur, um wenige Jahrzehnte später in das Kernrepertoire der österreichischsten aller Bühnen, des Theaters in der Josefstadt aufgenommen zu werden (und damit geradewegs ins immaterielle österreichische Kulturerbe). Man könnte sagen, wenigstens an dieser Merkwürdigkeit ist Ödön von Horváth unschuldig. Er ist aber auch darüber hinaus ein entschieden doppelgesichtiger Autor, dessen Person und Werk von Widersprüchen häufig wie zerrissen scheint.
Passend zum Spielzeitmotto So Alt wie Jung und der Frage nach dem Aufeinandertreffen von Generationen stellt sich Intendant Hermann Schneider den Fragen von Alina (10), Anna (11) und Marvin (9). Im Gespräch erzählt er von seinen überraschenden Karriereschritten, vom Kindheitstraum „Papst“ und davon, warum er heute lieber Operninszenierungen plant als privat ins Theater zu gehen. Er gibt Einblicke in die Arbeit hinter den Kulissen, erklärt, warum jede Aufführung ein Unikat ist, und zeigt, was Theater für ihn und sein Publikum so unvergleichlich macht.
Die Grundlage für den Musical-Klassiker Wonderful Town ist eine Serie von Kurzgeschichten im Magazin New Yorker über Abenteuer, die die junge Ruth McKenney und ihre Schwester Eileen erlebten, nachdem sie 1934 von Ohio ins New Yorker Greenwich Village gezogen waren. In ihren Geschichten war Ruth die „smarte, ernsthafte“ der Schwestern, Eileen die „hübsche, naive“. 1938 fasste Ruth die Stories unter dem Titel My Sister Eileen zusammen.
1940 adaptierten Joseph Fields und Jerome Chodorov die Geschichten für ein Broadway-Schauspiel und wenig später als Film. Ihr Plan, den Stoff auch noch als Musical herauszubringen, erwies sich allerdings als äußerst schwieriges Unterfangen. Produzenten, Stars und Songwriter kamen und gingen – oder wurden gegangen.
Es gab mal eine Zeit, da gab es kaum ein Entkommen vor ihnen – vor allem Sender wie RTL oder Sat.1 schworen auf sie im nachmittäglichen Programm: Die Rede ist von Gerichtsshows. Ob Richterin Barbara Salesch, Richter Alexander Holt, Das Jugendgericht oder Das Familiengericht – derartige Sendungen dominierten um die Jahrtausendwende das Sehverhalten zahlloser Fernsehzuschauer zur Kaffeezeit.